No sé por qué cuento todo esto.

Y esta soy yo: la que no comía nada sólido desde hacía 48 horas (y que encima había hecho deporte, olé), unas por excusas, por comí allí (o aquí) (o antes) (o nunca, ojalá), a veces si quiera se molestan en preguntar. Pero a lo que iba, yo con un dolor de estómago (que la última comida había sido muyyyy sana y en pocas cantidades. Bien por mi, mala cara de mi madre, no me importa (y la anterior vomitada que eso mal pero bien pero no sé)). Yo con mi sonrisa imborrable, con mi búsqueda de chicas que no soy, que quiero ser, con agua, con la esperanza de poder aguantar como mínimo hasta el domingo que ya después-navidades-imposible. 
Yo acompañada de amigas, yo queriendo ser normal, yo creyéndome normal, yo comiendo... Hiperfagia (que no sabría qué significa sino fuera por Metamorfosis ). Y que se apague mi sonrisa. Buscar la manera de vomitarlo todo-todo-absolutamenteTODO pero acompañada, imposible muy imposible. (Y más cuando una de tus amigas es una bulímica recuperada que se enfada cuando hago estas cosas, que me recuerda mis "soy una puta foca", "no quiero salir vestida así" o derivados que decía en una época en la que era DELGADA. Que no sé por qué me los recuerda, que esa era mi época pasada la que ni si quiera me escondía en lo que hacía, la que de verdad hacía algo, que ahora actúo normal como mínimo la mitad del tiempo). 

He perdido el hilo de lo que estoy escribiendo y no me apetece volver atrás a ver qué estaba contando. El caso es que ahora estoy sentada en el ordenador con un ataque de nervios y un deseo de ir a la cocina y acabar con la nevera. Total, ya la cagué ayer. 

Pero que no pienso hacerlo, espero.